И в каждой былинке таится душа… - Ольга Шмакова

И в каждой былинке таится душа…

сборник стихов

Ольга Шмакова

© Ольга Шмакова, 2015

Редактор Николай Иванович Дорошенко

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

Слово об авторе

Ольга Шмакова появилась в русской поэзии как-то вдруг, и вовсе не с ученическими стихами. Первые же публикации никому неизвестной поэтессы на сайте Союза писателей Росиии «Российский писатель» были сразу же замечены её маститыми коллегами. «Вы выразили то, о чём сейчас говорят и думают уже миллионы соотечественноиков, но так, как Вы сказать не умеют. Потому что сказать так дано лишь единицам, которые свою мысль умеют облечь в нужную форму, соединив её с культурой изложения», – написал ей в своем комментарии поэт и литературный критик Григорий Блехман. И известный поэт и публицист Александр Бобров о цикле стихотворений Ольги Шмаковой, посвященном сбытиям в Новороссии, написал так: «…ты сделала огромный шаг вперёд в своей гражданской лирике. В твоём открытом женском сердце отозвалась боль Донбасса и переплавилась в строки». Как о «чутком барометре настроений в обществе» отозвалась о поэзии Ольги Шмаковой и старейший наш поэт Сэда Вермишева. Да и простые читатели, отмечали, что стихи её «написаны с любовью», что «в них ощущается её дыхание», что «они наполнены жизненным смыслом и душевным уютом». Что ж, попробую и я ответить на вопрос, почему поэзия Ольги Шмаковой даже на профессиональном писательском сайте, где никого не удивишь ни известнейшими именами, ни изысками поэтического мастерства, вдруг оказалась для многих столь притягательной. Наверное, в первую очередь следует отметить, что Ольга Шмакова не создает свой поэтический мир, а в нём живет. Даже если она стоит у кухонной плиты, то и обыкновенная выпечка блинов превращается у неё в поэтическое действо (стихотворение «Обречённый на успех»). И обыкновенный, брошенный в поле трактор, под её взглядом вдруг становится частью наполненного трагическими современными смыслами русского пейзажа: «Поеден ржой, и выплакал всё масло,//И бак соляркой не заправлен вновь.//В деревне жизнь тихонечко угасла,//И стынет в жилах дизельная кровь». («Трактор «Беларусь»). Да и не только красотою, а и необыкновенной точностью рисунка всегда поражают её стихи. Даже если речь в них идет о столь часто воспеваемой поэтами луне: «Ночной вокзал окутан мраком плотным.//Стою, боясь прощания с тобой.//Бог полнолунья зельем оборотным//Льет мне на плечи отсвет голубой…». Или: «Туманной струной, сквозь окна проём,//Тугой лунный луч повис.//И, кажется, можно играть на нем,// И звук его будет чист…» То есть, кажется, что Ольга Шмакова не сочиняет свои стихи, а воистину живет и дышит ими. И её лирический герой не создан ею, как некий наш современник, отвечающий на все вызовы времени, а это она сама, это тот человек, у которого «Душа течёт из сердца на бумагу//Ручьём неровных выстраданных строк…» («Поэту). А что в поэзии бывает более драгоценным, чем живая душа поэта?

Вот и ушло тихонько детство…

Покинутое детство

Я помню: лёд тончайший под ногой,Я наступаю, а пузырь воздушныйМеняя форму, будто бы живой,Прочь от ноги бежит. И мне не скучно —

Прозрачный лёд я трогаю рукой,Моя ладонь протаивает льдинку,Я обжигаюсь стылою водойИ лёд крошу ударами ботинка.

Потом тянусь до дедовой руки,Что б пальцы греть в его большой ладони.И все гляжу, как меряя круги,Вокруг фонтана деток возит пони.

А если я споткнусь – из лужи слёзПодмышки меня дедушка подхватит.А бабушка, надев очки на нос,Пришьет к штанам веселую заплату.

Мне так в то время было хорошо…Я отыскать давно мечтаю средство,Что б, хоть на час, забросить мир большойИ вновь попасть в покинутое детство…

Мой рыцарь

К судьбе, до камушков разбитой,Явился рыцарь без коня.Разрыл обломки деловито,Оттуда вытащив меня.

Забрало маски с черным окомСкрывало облик молодца,Не афишируя до срокаЧерты весёлого лица.

Спаситель, давший мне свободу,Одетый полностью в брезент,Вооруженный электродом,Завоевал меня в момент!

И приварил меня умелоК себе, уверенной рукой,Крепчайшим швом изящно, смело,Электросваркой дуговой.

Искря фонтаном, быстро, ловко,На совесть шов он свой ваял!Не оторвать меня от Вовки —Застыл расплавленный металл.

Песнь домохозяйки

Не рыбачка я, не амазонка,И рыбацкий подвиг – не по мне!А по мне – кастрюльный подвиг звонкийНа кухонном голубом огне.

Пусть я не воительница с луком,Пусть не дружат спиннинги со мной,Но пюре картофельным, да с луком,Будет завоёван мой герой!

Пусть не смеют девы-амазонкиПодступать к герою моему!!!Я оружьем – скалкой, по лбу звонкоБыстро объясню им, что к чему!

Зимняя баня

Ух, баня, баня! Жарит очумело!Разгульный пар, не знающий границ,Целует щёки женщин пышнотелых,Любуясь цветом помидорных лиц!

Ах, баня, баня! Жаркая утроба!В ней забывает беды человек.И оседают вмятины в сугробах,Там, где тела бросались с визгом в снег.

Ох, баня, баня! Шпарит жар до дрожи!Вплоть до костей ты выпарен и чист!И как печать, в знак качества, на кожуНалип пятном настырный банный лист…

Надюшке

Со звёзд упавшей маленькой росинкойОднажды в этот мир явилась ты.Из слов сплетенья – целая картинка!(Ацтеки называли так цветы)

И ты росла тихонько, незаметно,Листочки распустились – хороши!И расцвела цветочком белоцветным,Моя росинка, дрожь моей души…

Быть может скоро об руку с любимым,Пойдёшь к венцу ты в облаке фаты,Пусть ваши чувства, ангелом хранимы,Не растеряют юной чистоты.

Хочу, чтобы избранник твой любимыйС тобою свил крепчайшее из гнёзд.Что б к вам в гнездо, с небес необозримых,Для вас росинки падали со звёзд…

Лёшка-скиф

Алёшка, сын, пришёл с мечом домой…Землёй давно военный правит атом,Но миром скифов болен Лёшка мой,И потихоньку собирает латы.

Себе клепая шлемы и щиты,В век двадцать первый порох презирая,Из городской безликой суетыСбегают парни, в прошлое играя.

Неся кольчуг железо на плечах,Блестя на шлемах брызгами рассвета,Идут мальчишки биться на мечах,Назло ракетам, ружьям, пистолетам.

Претит им подлость пуль из-за угла.Близка их душам честь единоборства,Где наказаньем истинным для зла —Лишь сила рук, да стали благородство.

Искусство боя, скрытое в веках,Даётся лишь тому, чей дух достоинДержать оружье древнее в рукахИ называться гордым словом – воин.

Девичьи слёзы

Что-то тревожно сейчас у меня на душе…Чувство пытаясь понять, не найду я причины.Будто заносит машину на льду в вираже.Мается сердце мое неизвестной кручиной.

Как же мне сладить с тревожной душевной волной?Боже, с какой стороны ожидать неудачи?Слышу неясные звуки за толстой стеной.Дверь открываю – дитя моё бедное плачет.

Прячется в комнате дочка семнадцати лет.Сердце, разбитое вдребезги, лечит слезами.Плюшевый мишка в объятьях, и выключен свет.Что же стряслось? Расскажи перепуганной маме?

Слышу сквозь слёзы: «Мамуля, он бросил меня…»Из берегов вышли глаз невесёлых озёра,Слёз водопады со щёк льются на пол, звеня.Нет, не помогут сейчас ей мои уговоры…

Мне бы забрать у неё эту острую боль,Мне б успокоить убитое горем сердечко,Что бы не сыпались слёзы, не жгли бы как сольСвежую рану души моего человечка…

Доченьку крепко обняв, я сижу и молчу,Сердце читая её, как знакомую книжку.Завтра, пожалуй, на слёзы её поворчу…Ну а сейчас – пусть промочит несчастного мишку…

Маше – семнадцать

В сознанье собственном – царица!Шокируя длиною ног,Идёт, красуется девица,Всем обсужденьям поперёк!

Газели стать – в движеньях плавных,Скрыт в сердце чувств девятый вал.Гиперболоид глаз лукавыхРазит лучами наповал

Мальчишек, падких на кокетствоЕё трепещущих ресниц.Вот и ушло тихонько детство,Как тень прочитанных страниц…

Ах, Маша, Маша, дочка наша…Какой на сердце был покой,Когда ты с ложки ела кашу,И не была ещё такой —

Своей красе узнавшей цену,Открытой солнцу и ветрам……Приходят дети нам на сменуЖить в счастье с горем пополам…

Дай, Бог, им горюшка поменьше…

Волоколамску